A PROCISSÃO DOS ANÔNIMOS
Acadêmico: Gabriel Chalita

São tantas e tantas foram. Sei de uma que clamava por liberdade. Não estava lá, sei por ter ouvido. Escrevia silêncios, quando li suas vidas. Um nome era Moisés. E os outros que o seguiam em procissão?

Um nome era Martin. E Martin se foi acreditando na igualdade. Se foi em um dia de música calada. Se foi compondo a canção que hoje toca, embora desafine em alguns professadores de crenças incorretas. 

Eu vi uma menina, que tem um nome, chorando o direito de estar apenas na procissão da existência. Sem as cobranças e as exigências que fazem os que pouco compreendem o peso da dor. 
Nos saltos da menina, o fogo do temor foi queimando o fogo da alegria. E, então, ela parou parada e se distanciou dos gritos surdos que queriam mais. O fogo consumindo não queima os distantes. Distantes daquela dor urravam por mais dor.

A menina é uma e é tantas. Na procissão dos anônimos, o pisar no mundo, o respirar o mundo, o sonhar o mundo.
Em cada anônimo, mora o mistério do mundo inteiro, criado por amor, é no que acredito. Em cada lágrima, que confere delicadeza aos olhos do sofredor, o mundo inteiro chora. A menina pediu para desviver e, então, viver.

Eu sei disso por dores próprias. Eu consegui desviver as tolices da fama para, anonimamente, escrever a vida nos textos simples do meu caderno de dormir. É isto que faço as noites. Escrevo. Digo o que foi digno e o que foi esquecimento. Digo o que uniu e o que rasgou a delicada teia das relações humanas.

Quando se trata de fé, o que mais me comove é o mover da procissão dos anônimos. Querem nada eles da terra onde pisam. Querem um sagrado sorriso que empurre as nuvens e esclareça à dor que é preciso ter alegria. Foi isso que fizeram Dulce e Tereza. E Francisco. E Clara. Clarear os dias é o rogo puro dos peregrinos. 

Eu vi meu pai, ainda ontem, com seus joelhos dobrados rezando paz. E vi, em mim, um choro puro de gratidão pela árvore de onde meu fruto brotou frutos no mundo. Humilhações vejo sempre, mas eu vi um amigo, que tanto admiro, Ignácio, me reclamando alegria. Então, deixo as lamúrias de lado e abraço o bom de estar vivo. De estar vivo na procissão dos anônimos. Na procissão dos despreocupados com o que temos e não é nosso e conscientes de que o que temos e é nosso não se vê em procissão nenhuma. Mora dentro. E esclarece fora.

Eu vi o sorriso de Rayssa e sorri, também. E aprendi sorrindo que o sorriso mais bonito é o nascido do sorriso dos outros. E é por isso que eu caminho a procissão dos anônimos e oro para o Deus amor. E compreendo as vozes diferentes da minha e abraço quem não conheço, mas que pisa comigo o solo sagrado do existir. 

Se na noite escrevo; no dia, caminho. Caminho lembrando o que escrevi para, à noite, escrever respeitando o que caminhei. Na procissão dos anônimos, não há razão para enfeites. Não há máquinas observadoras nem medidores da temperatura dos sucessos. Não há competições, porque a chegada está no alto, não na frente. Correr muito não interfere no final. Na idade que tenho, compreendo que os exageros impedem a paisagem e que as quenturas de opiniões desalojam o prazer delicioso de ser abraçado em algum frio dia.

Celebro os abraços caminhando. Caminhando e cicatrizando antigas feridas. Caminhando e celebrando a vida de irmãos que não conheço, mas que reconheço nascidos do mesmo barro de esperanças que eu. Posso dar um nome a eles, dentro de mim. Posso dizer o nome a alguns. Posso tanto, enquanto caminho, que o caminhar exige escolhas.

Hoje, escolho o sorriso que sorria na infância, quando as fadas espantavam os males que me ameaçavam. Hoje, escolho o sorriso coletivo de saber que as poeiras estão indo embora e que, em pouco tempo, caminhando, reviveremos a liberdade e a igualdade que já valeram tantos passos de ilustres e anônimos caminhantes.



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